我总是在无数个暗夜，模仿三毛的笔触，写下一些虚无缥缈的生活，那些生活，并不存在，它们只是我病态的设想而已。

慢梳流年，摸索着老去的旧时光，不是所有的相遇都能相知，也不是所有的相知都能相守。

我已不在故乡，故乡在我心中。

期望的太高，失望的就越深，默默转身后，来路零碎的痴语再难捡拾。

再过俩月，离家的时间就要凑满一年。